Doctor Papel.

Deviantart.

Una gota. Una perla de lluvia en el cristal, que escuece, sana, se evapora y reaparece en las puertas de la nada. Un ocaso de tinta roja de ira. Un deseo. Un sueño. La hélice dorada del sol.

El alma se contrae, se expande, se inquieta y se duerme en el ir y venir de las tormentas de verano.

- Que llore todo lo que tenga que llorar. Que lo eche todo. Es mejor así. - Llega la extraña voz de un recuerdo indefinido.

Cae la lluvia, la lluvia de espejos secretos del alma. Cae, conquistada por la gravedad, y lo descarga todo. Cae y muere, para quizás, revivir de nuevo en los susurros clandestinos del viento. Y descubre, también, que puede hacerla volar en palabras, que acaricien unos ojos sinceros de luz. Pero, lo que más le gusta es, al llegar a casa, escribir. Recorre la tinta, el mar de papel o de códigos binarios; se libera del boli Sentimientos de soga y compone poesías del alma; poesías de espada o, por contra, de escudo de princesas, príncipes, cabellos inquietos de historias y quién sabe de qué más. Y al finalizar su consulta, el doctor Papel le devuelve su reflejo, su propio retazo de realidades fragmentadas, su propio pedacito de letras; letras que avivó, recogió y durmió en el hostal del olvido.

Nuevas olas vendrán; nuevos aromas, a veces, con galas familiares del pasado. Lo sabe. Pero, ahí estará el doctor Papel, el doctor Letra, el doctor Grande, dispuesto a sostener el árbol de la inquietud, con asombrosa facilidad. Nadie podrá igualarle en su trabajo. Él es único.