Algo raro.

Devianart.

Pueden que digan que sea un monstruo. Puede. A veces, camina por las calles, con pies de zombi, de piedra, de losas incómodas, perezosas en huracanes del tiempo. Y se sienta en la luna y se aleja en un mar de cintas celestes. Baja. Sube. Se va. Vuelve. Pero, últimamente le pasa algo: olvida las maletas, las maletas de mariposas, de rojo, de lluvia. No están. Se perdieron. Se quedaron en alguna estación extraña, durmiendo, esperando en esperas de olvido. Porque ha visto demasiadas espadas, las ha sentido, las ha oído vituperar en el aire. Ha vivido el sonido sangrante de los afilados cuchillos que muerden corazones. Antes, le dolían. Notaba el sabor a sangre, sangre de melancolía, sangre chillante, sangre de gotas de noche. Pero, ya no lo nota; tantas heridas lloraron, que se gastaron sus lágrimas, sus voces de silencio. Han volado las mariposas, los rojos, la lluvia, ¿para qué llevar maletas vacías?

Es raro caminar así, ligera, cuando los brazos estaban acostumbrados a abrazar, a sentir el peso del montacargas de flores, de nieve. Ahora simplemente se abandonan al vacío, aunque así, al menos, se respira el silencio de los árboles y los lenguajes secretos, que vuelan por el viento y cuentan sus cuentos.

Camina sin maletas y se siente muerta. ¿Cómo pueden los demás caminar así? ¿Quizás duermen en sueños? Ojalá fueran nubes las que hablaran por las mañanas.