Esperar...

De todas las imágenes que trajo mi hermano de Escocia, definitivamente me quedo con ésta. Allí, en algún lugar de la costa escocesa, unas nubes medio bajas, con sus trajes de algodón, salen y juegan con el viento, anunciando un nuevo día de verano, aunque allí no lo parezca.

Los dedos ágiles por la mecanografía, entran en contacto con cada tecla, rítmicos, borrando el vacío de algún espacio virtual que aún no pudo nacer, borrando y dando vida.Y los dedos dejan de sentirse, porque en realidad nunca estuvieron ahí; son como el aire. Así que, ya sabes: no me busques, no me llames, no me mires, porque no podrás. Porque, ahora mismo, no soy nada. No puedo acompañar al viento, tampoco fundirme con la espuma del mar, ni morir con la tierra, porque realmente no sé ni lo que soy. Y quizás sea lógico, cuando eres un mero espíritu invisible, un sinnombre; éso es lo que debo de ser: aire. Por éso, no me puedo entender ni a mí misma. Y ahora, viajo, no sé ni cómo; y allí estoy. ¿Qué son esos bancos? Los bancos de la espera. Y me siento y espero y espero y espero y ¿qué espero? No lo sé, exactamente; no quiero, ni puedo pensar.El aire frío azota mi cara, y llueve pero, no me importa; ya poco importa. Desde mi existencia estoy condenada a llevar el peso de la espera, por éso es quizás, por lo que no puedo actuar. Esperar y agonizar. Me pregunto si los demás esperarán y si sabrán el qué. Y me cuestiono si es bueno o malo.

Cerca, muy cerca de aquí debe de haber una montaña rusa, por éso debe ser que siempre estoy subiendo y bajando; muriendo para luego vivir. Pero, no la puedo ver. Sólo cuando allí arriba quieran, podré bajar.