En silencio.

Su amor fue tan intenso que les dejó con agujetas. Todo empezó de la forma más simple: con el simple toque de un sueño. Una palabra, unas risas y una sensación extraña, burbujeante: burbujas y burbujas que no paraban de bullir en sus interiores. Sólo fue eso: un roce. Pero, éste fue el desencadenante de muchos otros más. Aquéllo era como alguna especie de máquina tonta, loca y acelerada que por algún lado del camino había perdido su freno. Pero, no les importó. Juntos decidieron embarcarse en ese viaje de sueños. No sabían cuál sería su destino pero, creían saberlo: al menos ella. Pero, un día, un mal día, algo cambió: sus visitas, las visitas de él, se quedaron sordas, fueron espaciándose poquito a poquito. Su mirada se volvió ópaca, fría, carente de color y su voz tan lejana... No lo comprendía, lo pensaba y lo pensaba y no lo comprendía. O quizás sí... la verdad, se deslizaba ante sus ojos como una hoja de papel pero, no quería admitirlo. Trató de afixiarle con sus besos, con su amor, pero, la respuesta siempre era la misma: insípida, lejana, un eco que se perdía en el horizonte. Lo aceptó, se descalzó y se fue yendo despacito, de puntillas, para que él no lo notara. Pero, aún así, dudaba de que él lo hubiera notado.

Hoy, hoy, ¡hoy! ¡Maldito hoy! Volvió a pasearse por su calle. Era luna llena y la calle estaba apretada de gente, de sabores y de olores, pero estaba vacía.

Ayer, ¡desgraciado ayer! Le mandó un mensaje al móvil, deseándole feliz cumpleaños y ni si quiera la contestó. Y ¿para qué seguir contando? Supone que el mundo debe de estar lleno de idiotas como ella - perdonen, pero así los concibe a ellos y a ella- que seguirán sembrando corazones en un campo yermo, marchito, a veces en silencio, otras, con voz propia, corazones que morirán bajo el sol de infierno, sequía y desolación. Seguirán echando corazones hasta que la cesta se quede vacía. Y no lo sabe, ni lo saben: quizás otro día encuentren otro idiota y entonces, ese adjetivo IDIOTA, se borrará de sus mentes y nacerán pétalos de primavera o quizás, simplemente desaparecerá, se volverá blanco como una hoja blanca de papel.